" Búho "

En la rama del olivo
con su plumaje más denso,
el Búho, buscaba olvido,
a su corazón inmenso.
Sin brillo estaba la noche,
sólo de luto vestida;
ninguna estrella de broche
y sólo el alma sentida.
Silencio solamente se escucha
en el duelo por el lamento.
Siendo la tristeza mucha
por ser tan duro el tormento.
A lo lejos, fuerte clamor.
¡ Es el viento enamorado !
El, ya pasó por el dolor,
de sentirse desolado.
Todo el bosque se lamenta,
ha perdido los olores.
Enclaustrada la tormenta,
no quieren salir las flores.
Se ha perdido la cordura,
por la pena que ha llegado.
Se ha marchado la frescura,
el tiempo ya no es alado.
Para cosas que perduran
las lechuzas, los mochuelos,
las corujas; se conjuran
con el baile de sus vuelos.
Es para los pensamientos
arropados de agonía,
para los duros tormentos
y retorne la alegría.